A los que nos gusta la literatura como una construcción más de verdad

artística , social , política , personal ... en cualquiera de sus formas

tenemos la convicción de que escribir es un recurso para ordenar el caos de devenir que implica

sentir ,

pensar ,

pensarte .

O tal vez me copé leyendo filosofía

y me comí todo eso de los juegos del lenguaje .

¿ y todo eso que no se cómo expresar en dónde queda ?

¿ es mera ausencia ?

en mí es presencia.

Presencia inexpresada que subyace como resto y no se cosifica .

Es ese agujero , ese espacio ,

ese entremedio en que no me desalieno y es la distancia entre lo dicho y lo no dicho .

Entre lo escrito y lo no escrito .

Son mis límites ,

pero sólo de expresión .

Porque no hay límite ,

ni convicción ,

ni ausencia

que me convenza de lo inacabablemente indecible de tu mirada cuando habla .

Que ya está , que ahora ya estás con ella

y no vas a volver a dejar a otra por mí

porque yo soy una histérica

y me gusta que me maltraten

y que quiero lo que no tengo

y que me gusta manipular

porque soy un ser ruin y sumamente cruel .

Vos sabés que todo eso es cierto

y sabés que así te gusto

como a mi me gusta que me acuses .

Un día voy a hacer una lista con todas esas cosas que me decís ,

con todas las desgracias del mundo de las que me hechás la culpa

y te voy a decir con cuáles me río

porque cuando me río te doy la razón

así la guardás en un libro de Kant .

Si la mirás es roca ,

si la tocás es agua .

Tenías razón

es fría como pocas .

Ella ,

a quien le molesta dar la razón al resto

y sobre todo a vos ,

escribe

mientras lee en " ¿ Qué es un autor ? "

que el sujeto que escribe no deja de desapaercer

y escribe

intentando desaparecer .